tag:blogger.com,1999:blog-70011483062572424862024-03-12T20:00:18.776-07:00la continuidad de los parquesRoberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-61150071287049806132013-10-11T07:47:00.002-07:002013-10-11T08:27:44.461-07:00Las paredes no tienen piel (Poema de Jandro DQ.)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-oclcH1gtARs/UlgM3VPYvMI/AAAAAAAAA1c/dsi-xiKPa0E/s1600/16042011309.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://1.bp.blogspot.com/-oclcH1gtARs/UlgM3VPYvMI/AAAAAAAAA1c/dsi-xiKPa0E/s400/16042011309.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Tan solo a<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">cuarenta y cinco centímetros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">de ladrillo, espuma de poliuretano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">y cemento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">puedo, todas las noches -también por el día-<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">con un vaso,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">sentir tu vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Me encanta oírte recitar,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">gemir, cantar, llorar, reír,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">soñar con lo que podría ser y no es,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">en fin,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">me encanta ser parte inconsciente de tu piel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Me fascina imaginarlo todo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">pues solo escucho<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">el desenlace de las historias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Nunca he sentido tu contacto,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">nada más he visto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">la silueta de tu pelo color teja<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">dibujando en el aire de la escalera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">el contorno acaracolado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">del pasamanos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">La paredes están desnudas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">yo también noto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">cuando tú me escuchas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">JANDRO DQ.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Jandro de Queitano, poeta, entre otras facetas, publica en <a href="http://degeneraciondel93.blogspot.com.es/">Degeneración del 93</a></i></span></div>
Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-17624920359950877542012-09-12T07:14:00.000-07:002012-09-12T07:19:21.625-07:00Radio sings going to nowhere<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Sv14mrr8G6E/UFCQpEC9tnI/AAAAAAAAAwg/hc4Uq9lThYM/s1600/FxCam_1338143670841.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-Sv14mrr8G6E/UFCQpEC9tnI/AAAAAAAAAwg/hc4Uq9lThYM/s400/FxCam_1338143670841.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Dónde está el <b>pensamiento</b></span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">del minuto 5:32 al terminar</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">el postre.</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Dónde va la <b>impresión</b></span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">tras la carcajada, la extrañeza</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">al volver de la cocina</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">con la bandeja detallada de cafés</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">(con hielo solo, solo con sacarina,</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">descafeinado de sobre con leche desnatada)</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Me gustaría a mí saber</span><br />
<span style="font-size: small;">en qué punto del universo</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">se desvanece el <b><i>deja vu</i></b> como</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">un satélite extraviado, </span><br />
<span style="font-size: small;">la repetición insolente</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">del perro revolcándose eternamente</span></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: small;">frente a nosotros.</span></div>
<br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"></span><br />Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-64011347374245886382012-07-01T09:30:00.000-07:002012-07-01T09:30:29.266-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-29nt2yqo18w/T_B4Bua5R-I/AAAAAAAABAw/8uYtGC54NFM/s1600/IMGP3633.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/-29nt2yqo18w/T_B4Bua5R-I/AAAAAAAABAw/8uYtGC54NFM/s640/IMGP3633.JPG" width="480" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
...otro por comenzado ya medias a historia una escribir quieren pero es claro que es imposible si es verdad que todo tiene un principio como dicen dicen también lo contrario se oye varias veces o eso quiero recordar en esa obra que no olvidé frente a la puerta de la calle de la Huchette cuando el vino vino a mostrar que la ciudad no es sino una fenêtre que hay quien pretende descifrar cual lettre buscando su sino mientras camina en espiral entre las dunas de gente que camina en espiral entre las dunas de gente que cree vivir algo extraordinario si olvida las rutas de hormigas que cada mañana invaden la tierra y la superficie dejan vacia para las personas no gente personas he dicho que andan en inverso zigzag y lento universo en dirección contraria al abismo en el que nunca nadie se atreve a bucear por temor a encontrar los benignos muslos de Iseo que se ríen del odio tratando de simular que quieren escribir una historia a medias ya comenzada por otro...<br />
<br />
<a href="http://guillermohector.com/" target="_blank">Guillermo Hector</a>. <br />LatitadeAlmendrashttp://www.blogger.com/profile/17989242215818431477noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-80693935124544584792012-04-25T12:24:00.000-07:002012-04-25T12:24:24.303-07:00Cuando es verano<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-oeZryE3ASgE/T5hNOqDYmpI/AAAAAAAABAk/7E5iizBg7Ok/s1600/DSCN0171.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-oeZryE3ASgE/T5hNOqDYmpI/AAAAAAAABAk/7E5iizBg7Ok/s320/DSCN0171.JPG" width="240" /></a> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
Del calor del sol</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
y la arena que quema</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
te refresca el mar
</div>LatitadeAlmendrashttp://www.blogger.com/profile/17989242215818431477noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-37587611656133723022012-03-04T14:25:00.000-08:002012-03-04T14:25:18.383-08:00La incomodidad de tu sombra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-gz1EMcjerBY/T1PmZhInVTI/AAAAAAAAAwg/4b6fGq1LEMI/s1600/parqueatardece+057.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="277" src="http://1.bp.blogspot.com/-gz1EMcjerBY/T1PmZhInVTI/AAAAAAAAAwg/4b6fGq1LEMI/s400/parqueatardece+057.jpg" width="400" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Imagen: Caos</span> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div>Cabía una familia, mi infancia, quizás todas mis siestas, esos sueños largos que echaba algunas tardes, porque eran el modo más cobarde de matarse. La voz de mi madre avisándome de que la comida estaba lista, o ese paisaje de mi padre fumando en pipa, la paz de una tele sin mando a distancia. Cabía el mundo, mi vida, pajas con películas porno cuyas carátulas mentían de forma cruel, manchas de amor por</div><div>rubias imposibles. Restos del deseo en gotitas de sudor casi invisibles.</div><div> </div><div>Fuera, a través de las cortinas, si te concentrabas mucho, oías el mar, similar a vivir en una caracola gigante. Las risas de los niños cuando salían del colegio o los ladridos continuos del perro de don Alberto también le ponían banda sonora gratuita al salón. </div><div> </div><div>Ahora, cuando miro este sofá, todo pasa a un segundo plano. Sólo estás tú, con las piernas cruzadas, la falda por la rodillas, el pie izquierdo en balanceo, la palidez de tus muslos en contraste con las cortinas, mi amor rebotando por las paredes hasta que te rozaba la boca. Quedas tú. Sí, tú eres ese todo que me</div><div>habita cuando ya no queda nada. </div><div> </div><div>A veces, te pienso y haberte tenido se me hace irreal, como un sueño en blanco y negro. Escenas de una película antigua, algo que vi pero que no sentí como mío. Se ha borrado la parte verídica de lo bueno de mi vida, sin embargo, las tristezas se apilan y apenas caben ya en esta cabeza. Mi mente es la habitación desordenada de un adolescente adicto a la marihuana. Hace un rato que he vuelto del sofá, ahora forma parte del cuarto de las cosas que ya no sirven. Estaba allí, entre cuadros tapados con sábanas, lámparas que iluminaron alguna vez tus pechos desnudos y viven de una memoria sin luz ni bombillas, una muerte lenta cuyo futuro será un contenedor de basura. Sillas vacías de tu peso o el mío, cajas y cajas de cartón, que guardan con vergüenza un pasado cabrón que sin ningún tipo de pena, se rien a carcajadas de mi presente.</div><div> </div><div>Me he sentado apenas dos minutos, mi vida ha pasado por delante de mis ojos y cuando hablo de mi vida, hablo de ti. Me he despedido escribiendo tu inicial en el polvo del reposabrazo, he salido echando el pestillo de la habitación, para que tus recuerdos no se escapen nunca y una vez al año, un tres de marzo como hoy, pueda volver contigo y visitarte, en esa vida que tuve y que ya ni siquiera soy capaz de sentir como mía.</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>Ernesto Pérez Vallejo escribe en <a href="http://loslunesquetedebo.blogspot.com/">Los lunes que te debo</a> y <a href="http://justodesdeaquiteveolasbragas.blogspot.com/">Justo desde aquí te veo las bragas</a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div>Caoshttp://www.blogger.com/profile/03793196310978172430noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-23400094256374089722012-02-23T15:44:00.001-08:002012-02-23T15:46:29.595-08:00Sólo para poder continuar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-CPlJXCV5MEs/T0bNlBcAEII/AAAAAAAAAwY/CDl_CeFCPIE/s1600/lanas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-CPlJXCV5MEs/T0bNlBcAEII/AAAAAAAAAwY/CDl_CeFCPIE/s320/lanas.jpg" width="240" /></a></div><br />
<br />
Almacenar<br />
<div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">madejas de múltiples colores</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">durante años.</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">Pintar un arco iris artificial.</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">Clasificar por tonalidades</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">y guardar en nichos.</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">Acabar por aburrirse</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">y hacer ovillos cada madeja</div><div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">tiñéndolos de negro al terminar. </div>Caoshttp://www.blogger.com/profile/03793196310978172430noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-63951744526102499482011-12-14T02:00:00.000-08:002011-12-14T02:08:26.886-08:00Humo omuH<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-nlNTXroFG6Q/Tuhzt7TZ4zI/AAAAAAAAAto/d_SqMsnlcyw/s1600/IMG_1040.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-nlNTXroFG6Q/Tuhzt7TZ4zI/AAAAAAAAAto/d_SqMsnlcyw/s320/IMG_1040.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;">El crepúsculo es algo así como un palíndromo porque nunca se
sabe a ciencia cierta si estamos atardeciéndonos o amaneciéndonos. Pongamos que
es por la mañana, muy temprano. Supongamos que apartas el té por un momento y
que coges tu cámara y apuntas y disparas y compruebas el resultado en el
display. Satisfecha, vuelves al té que has dejado humeante sobre la cómoda y ahora
y sólo ahora se ha transformado en una metáfora sugerida por el concepto de
humo y por el hecho de haber <i>disparado </i>una
foto a través de la ventana. Un revolver, piensas. Un té que humea. Las 7:25 de la mañana. Recuerdas algo así como <i>al
principio fue la acción. </i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;">Se ha agotado el momento y, como si la realidad fuese
al fin un nido de matrioskas, te has dado cuenta de que ha pasado un buen rato
y que el color de las nubes sobre la ciudad vieja ya no es el mismo que el que
puedes ver en la fotografía. Que el té ya está más bien templado, que las tres
o cuatro farolas del paseo ya no están encendidas y que la que has sido tú hace
tan sólo unos minutos ahora es ya otra extrañamemente transfigurada por tu
propia memoria. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Cómo sigue esto?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;">Entras en tu cuenta. Ana. Anochece. El frío de la nieve
justo ahí fuera tiene su correspondencia metafórica en un cigarrillo apagado
sobre el cenicero. Tienes los pies fríos y la nuca fría y el corazón frío. Te
aburre el frío pero sabes que no es climático, que sale del ordenador, el espía
que surgió del frío. Ves el vaho de tu aliento por el contraluz de la ventana. Las
nubes salmón, las antenas, el reguero, lo mismo de siempre entre una bruma de
aliento, de humo. Has decidido sacar otra foto.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-14106771795586645002011-12-11T09:59:00.000-08:002011-12-11T10:00:10.944-08:00Amor o compromiso<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-q36hXm4JNC4/TuTvjKcjYpI/AAAAAAAAAn8/wkN_vfmYYog/s1600/GetAttachment.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 138px; height: 159px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-q36hXm4JNC4/TuTvjKcjYpI/AAAAAAAAAn8/wkN_vfmYYog/s200/GetAttachment.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5684932017026982546" /></a><br /><br />A ras del suelo para disgusto del cielo, más alto que el aire, para disgusto del suelo. En mitad de mis sábanas ha crecido un árbol con un agujero en la copa, sus raíces crecen hacia las nubes y la madera se quiebra con un golpe de sol. Algunas veces sacude sus ramas aguamarina y me pregunta como hemos llegado aquí. Se mueve suave, ligero, como si nadara sin agua y sin aire, ahogándose. Y yo le digo que se limpie los labios antes de darme un beso, porque me dan asco los restos de resina que se le pegan a la boca cuando respira. Cuando llueve le da por cantar, tiene la voz rota, y me burlo llamándole quebrado, apenas tiene una rama entera, pero sigue cantando. Por la noche se sacude los insectos que dormitan sobre su corteza, y habla en sueños de lo molestos que son algunos pájaros que se empeñan en arruinar sus hojas verdes. Pero ya le quedan pocas y el no se da cuenta. Me pide que vuelva a la cama, que no le abandone. Aunque nunca eche raíces me dice que me quiere. Yo no me lo creo, yo estoy en la tierra y sus raíces van al cielo.Estefaniahttp://www.blogger.com/profile/17060953475772916321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-45390323950378990152011-11-12T06:40:00.000-08:002011-11-12T06:40:04.756-08:00Con dos de azúcar, graciasSoñaba con tanta intensidad, que muchas veces, al despertarse, tenía que pararse a pensar si había sido realidad o sueño. Eso le encantaba, le daba la oportunidad de sentir y vivir cosas que no serían posibles en su vida real. Lo consideraba un regalo. <br />
Lo que no le gustaba tanto es que el sueño que había tenido por la noche, le influía en el resto del día. A veces, le ponía la sonrisa, pero otras, hacía que le creciera el vacío, la desesperanza, el miedo, la pereza...<br />
Esos días, sabía que lo mejor que podía hacer era darse un buen homenaje en el desayuno. Con tan sólo pensarlo, ya le salía un poco la sonrisa. <br />
Para empezar, un té. Uno fuertecito para espabilarse bien. Si era verano, té verde con dos rodajas de limón, y fresquito. Algo de fruta: melón o sandía, que son para el verano como las bicicletas. Melocotón, naranja, plátano, piña...lo que hubiera por casa. A veces, con yogur. Otras, también con cereales. Después un buen vaso de leche con cola-cao y a por la tostada. De centeno siempre. Con el pan que ella misma hacía desde que le enseñaron en Barcelona, durante los meses que estuvo allí con Luis. Mantequilla, jamón york, aceite, queso, tomate, mermelada (la de melocotón le salía deliciosa), jamón...según el día. Y para terminar, un poco de chocolate con leche, que dejaba que se derritiese poco a poco en su boca. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-UHcuj7efUJ8/Tr6FG0gTkfI/AAAAAAAABAc/MZf9dGQ2xaE/s1600/IMG_0825.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320px" nda="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-UHcuj7efUJ8/Tr6FG0gTkfI/AAAAAAAABAc/MZf9dGQ2xaE/s320/IMG_0825.JPG" width="320px" /></a></div>Ahora sí, ya podía enfrentarse al día.LatitadeAlmendrashttp://www.blogger.com/profile/17989242215818431477noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-39029987582464939872011-10-25T02:19:00.000-07:002011-10-25T02:26:40.628-07:00Esperando<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Ck1pY9HNkz0/TqZ_pbWAPYI/AAAAAAAAAnY/ncrCAW1k4OQ/s1600/DSC00024.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-Ck1pY9HNkz0/TqZ_pbWAPYI/AAAAAAAAAnY/ncrCAW1k4OQ/s200/DSC00024.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5667357530783759746" /></a><br /><br />En una esquina de la ventana se evaporan las últimas horas de la luna, las puertas están cerradas pero el aire se cuela por las rendijas, como las cucarachas, y se agolpa en las esquinas de los muebles mientras una mosca refunfuña contra la pared, harta de tanto zumbido autocompasivo. Se acerca el día, como si solo quisiera seguir siendo noche, roto y triste de ser gris, de tener que morir al final. Un lamento de madera asoma detrás del silencio, anunciando que alguien se ha levantado. Suena el silbido agónico de una cafetera nerviosa, una sirena recordando que existe el dolor, la tapa de un contenedor engullendo las cenas de la noche anterior, el crujir chirriante de un autobús parando y algunas hojas muertas, que ya no eran nada en agosto, se precipitan contra los charcos. Entonces, unos huesos cansados de contener el tiempo, se estiran, se precipitan hacia el movimiento y duelen. Son los tuyos. No son huesos como aspas de molino que bailan con el viento y se nutren del sol. Son huesos de invierno, casi rotos, como madera en días de lluvia, sucios y torpes. Y se sienten muy solos, y lo están. Como las hojas, y la mosca, y los contenedores, y la cafetera y los charcos. Solos, muy solos, esperando que pase el tiempo, solo eso. Esperando.Estefaniahttp://www.blogger.com/profile/17060953475772916321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-87592928751712554912011-10-12T14:10:00.000-07:002011-10-12T14:11:43.609-07:00Ciudad atlántica<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-qfKDAWPmkJQ/TpYCDzVaduI/AAAAAAAAAsQ/acL07mOhG_A/s1600/2348541184_217b0ac863_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://4.bp.blogspot.com/-qfKDAWPmkJQ/TpYCDzVaduI/AAAAAAAAAsQ/acL07mOhG_A/s320/2348541184_217b0ac863_b.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
<span style="font-size: x-small;"><br /><br /><br />Adivinanza atlántica<br />de saber, entre otros secretos,<br />del azulejo hidráulico,<br />capataz y víctima del tiempo<br />que ha ennoblecido tus calles.<br /><br />En una ocasión también yo<br />ayudé a pulir el surco<br />de las cuestas y los barracones.<br />También yo constituí<br />la erosión indolora bajo tu seno<br />y ahora te pertenezco,<br />casi como un rehén adormilado,<br />desfilando por la ribera hacia el mar,<br />siempre en busca de la verdad.<br /><br /></span></div>Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-52266961026327728012011-09-22T15:30:00.000-07:002011-09-22T15:30:58.959-07:00Bámbola<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-eDq73WnRka8/Tnu2YSWcHKI/AAAAAAAAAuI/6f8GoATazPM/s1600/IMGP4685.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-eDq73WnRka8/Tnu2YSWcHKI/AAAAAAAAAuI/6f8GoATazPM/s320/IMGP4685.JPG" width="320" /></a></div><br />
<br />
<br />
Madrugada. Doce cincuenta y seis. Te acercas sigilosa a la despensa. Mamá te dijo que no abrieras el bote de las galletas. Pero te puede la gula de dulce en la boca. Ves la puerta entreabierta. Las hueles. Canela y nueces. Mmmmm...casi puedes sentir cómo crujen entre tus dientes. De pronto, oyes pasos por el pasillo y de puntillas, corres a tu habitación y cierras despacio.<br />
<br />
¡Bámbola, niña traviesa! No puedes evitar que se te escape la risa, mientras te tapas la boca con la mano y corres hacia la ventana.<br />
<br />
<br />
Desde el cristal ves una luz encendida en la oscuridad, son la una y trece minutos. La casa de enfrente, la que da al Mediterráneo. Sólo atisbas una silueta tras aquella ventana. Sombra chinesca. Algo se mueve. Maúlla algo ahí fuera. Vigilas curiosa intentando adivinar.<br />
<br />
<br />
Te dijeron que no te acostaras tarde. Pero los ojos de par en par le pueden al sueño. Mamá te tirará de la sábana por la mañana, a la hora del desayuno. Tú ronronearás aunque sabes que no te servirá de nada. Mamá siempre dice que hay que hacer lo que hay que hacer. "Los deberes primero, divertirse, después"<br />
<br />
<br />
Una y dieciocho. La luz de enfrente se apaga. No se ve ni la señal de prohibido, ni nada. Acabas rindiéndote, aunque querías jugar. Te metes en la cama, tumbada boca arriba, cierras los ojos e imaginas que estás en la bañera, cubierta de agua, y que sólo asoman los dedos de tus pies. Es extraño, pero aunque tu cabeza está bajo el agua, sientes que puedes respirar. Hondo.<br />
<br />
<br />
¡Ay, Bámbola, niña traviesa! Nunca dejas de soñar, ni siquiera despierta.Caoshttp://www.blogger.com/profile/03793196310978172430noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-72905667457499802192011-09-16T08:20:00.000-07:002011-09-16T08:21:27.432-07:00Aquella vida que hacía con él<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-AWTHMoMsyJo/TnNl63w8JHI/AAAAAAAABAY/OMLDFMxuCpA/s1600/DSC_0156.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265px" rba="true" src="http://3.bp.blogspot.com/-AWTHMoMsyJo/TnNl63w8JHI/AAAAAAAABAY/OMLDFMxuCpA/s400/DSC_0156.JPG" width="400px" /></a></div><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">En el jardín de casa tenía un limonero y gallinas. Y dos gallos, aunque ya sólo quedaba uno, porque el otro le picó a su niña chica, y le partio el cuello. A su niña no se la toca. </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">Las gallinas son muy cabronas, así que entraba en el gallinero con un palo, y si entraba con ella, le daba el palo para que ninguna se le acercara. </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">A ella le gustaba ver como los restos de sandía o melón desaparecían. Le gustaba entrar a coger los huevos y ver cómo las gallinas se dormían sobre unos palos finos. Pero lo que más le gustaba era cuando nacían pollitos. Cuando ya quedaba poco para que nacieran, él cogía los huevos de debajo de las gallinas que los incubaba, y se los ponía a su hija en la oreja para que escuchara al pollito dentro, poquito a poquito, picando el huevo para salir a la vida. </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">Un día nacio un pollito que no podía andar ni mantenerse en pie, Así que ella estuvo cuidándolo durante días. Era su pollito. Marrón. Precioso. Un día volvió del colegio y ya no estaba. </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
<span style="font-size: x-small;"></span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">La misma niña, un día volvió de la facultad, y su papá no estaba en casa. Ni volvió.</span>LatitadeAlmendrashttp://www.blogger.com/profile/17989242215818431477noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-61815786674463089762011-09-12T02:28:00.000-07:002011-09-12T02:37:30.183-07:00De hace tiempo<a href="http://3.bp.blogspot.com/-rTAYnkFxbtU/Tm3SrMWnQuI/AAAAAAAAAnQ/Z8vTjjOCM1U/s1600/MIM_0110.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 183px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-rTAYnkFxbtU/Tm3SrMWnQuI/AAAAAAAAAnQ/Z8vTjjOCM1U/s320/MIM_0110.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651404746912121570" /></a><br />Hoy he soñado contigo. Pero no eras tú ahora. Caminábamos muy despacio, atravesando el puente que separaba tu colegio de nuestra casa. Creo que íbamos tan despacio porque hacia mucho frío y mucho viento. Tu cabeza apenas llegaba a mi cintura y con el brazo te apretaba fuerte contra mí, para protegerte, como si hubiera nacido para eso. Con ahínco, con desesperación. Porque te habías vestido mal y llevabas la tripita al aire y yo no paraba de pensar que te ibas a congelar. Me paraba y me agachaba frente a ti para subirte la cremallera hasta arriba, pero era imposible. Estaba rota. Y tu piel casi transparente se quedaba al aire en medio de aquel frío tan triste. Caminabas torpe y tropezabas porque yo te llevaba casi en volandas, viendo tus rizos flotar sin descanso. Solo quería llegar a casa para que pudieras merendar, pero el maldito puente cada vez era más largo. Y el aire más feo. Te paraste en seco y miraste hacia arriba, hacia mis ojos y ya te empecé a echar de menos. <br /><br />Ahora, lejos del aire helado y de tus ojos de hace tiempo, solo quiero abrazarte fuerte, aunque mi brazo ya no te abarque y sea yo quien alce la vista para mirarte a ti.Estefaniahttp://www.blogger.com/profile/17060953475772916321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-90381479903352575602011-08-22T15:56:00.000-07:002011-08-22T15:56:15.046-07:00Aves de corto vuelo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-32litDGIHYo/TlLdSzwmvII/AAAAAAAAAsQ/aKv1CR7fieU/s1600/bandada.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-32litDGIHYo/TlLdSzwmvII/AAAAAAAAAsQ/aKv1CR7fieU/s320/bandada.JPG" width="320" /></a></div><br />
<br />
Lo hacíamos.<br />
<br />
Lo hacíamos alto, altísimo y tan largo, que parecía que nunca iba a acabar. Manteniéndonos a flote en aquel balanceo planeábamos el aire, uno sobre el otro, enroscándonos. Dejándonos caer en picado para en el último momento, volvernos a alzar. <br />
<br />
Lo hacíamos intenso, profundo hacia arriba, veloz y lento a la vez. Lo hacíamos rapaces, con hambre, voraces. Lo hacíamos ciego, instintivo, irracional. Emigrabamos huyendo del frío, a buscar el aire templado, dejando tierra y árbol, hierba y nido, todo, atrás.<br />
<br />
Batíamos las alas, mirábamos lejos, allá al horizonte, con la boca llena de plumas. Como si en nuestro vuelo pudieramos comernos, además de tiempo y distancia, el futuro, el pasado, el resto.<br />
<br />
Lo hacíamos a ras de suelo, rozando con la punta de las alas las briznas de hierba, el agua de los charcos, la puta realidad, dándoles por un instante respiro, pintándolos del color que desde allá arriba sólo nosotros podíamos ver. Pájaros sin ojos, que devoraban sin miedo el aire, manteniendo un vuelo inconstante, dibujando piruetas, trapecistas de nubes, funámbulos del aire. En bandada de dos, contagiábamos a los otros, haciendo enjambre.<br />
<br />
Lo hacíamos siempre sin miedo a quedarnos sin fuerzas para seguir volando. Ala infinita.<br />
<br />
No, tú y yo nunca fuimos aves de corto vuelo. Caoshttp://www.blogger.com/profile/03793196310978172430noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-44431405251138484232011-08-12T09:22:00.000-07:002011-08-12T09:27:58.802-07:00Cumpleaños<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-h_O7uL7YuKw/TkVTdwXNI0I/AAAAAAAAAr4/-SW_4DKPzpY/s1600/noviembre-diciembre%2B07%2B232.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-h_O7uL7YuKw/TkVTdwXNI0I/AAAAAAAAAr4/-SW_4DKPzpY/s320/noviembre-diciembre%2B07%2B232.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5640005879014957890" border="0" /></a>
<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;">Hoy he cumplido 52 años. He invitado a unos cuantos amigos a merendar en el jardín de mi pequeña casa en la montaña. Allí hemos pasado una tarde muy entretenida, enternecida por todo el tiempo que llevamos sin vernos, ponernos al día de nuestras vidas, fumar unos porros y charlar. Casi al final han sacado de una bolsa amarilla una tarta de chocolate y nata y me han regalado además una pitillera con funda de piel y un vino de Oporto. A la hora de colocar las velas les he pedido que me concedieran la oportunidad de hacer una pequeña broma. Aún no sé si ha sido homenaje, autocrítica o las ganas urgentes de reírme de mi misma. Creo que lo he hecho para que mi llanto no se desparramara por la mesa, o precisamente para forzarlo y perder así el lastre de la soledad y levitar. Al final he conseguido no llorar y todos nos hemos reído con la ocurrencia del cambio de cifras. Hemos brindado, he soplado las velas y en la penumbra, entre el humo y los aplausos, me he sentido <span style="font-style: italic;">reconfortada</span> por un instante muy breve.</span>
<br /><span style="font-family:courier new;">A eso de las diez nos hemos despedido y cada uno ha vuelto a su casa, a encerrarse otra vez en su intimidad, a enhebrar de nuevo el hilo de su rutina. Cuando el último de los coches se ha perdido entre los árboles he salido al porche a fumar y a escuchar el silencio del valle y así me he puesto a pensar en el momento de soplar las velas y eso a su vez me ha llevado a pensar en cómo era mi vida con 25 años y en cómo al soplar las velas de los 25, 26, 27 y sucesivos aniversarios nunca me imaginé que pudiera estar algún día soplando las de los 52. </span>
<br /><span style="font-family:courier new;">Ahora estoy en ese momento no planificado. Creo que puedo hacer un esfuerzo y asimilar el paso del tiempo sin dramas, me abriga la noche y los libros que tengo en las estanterías, estoy resguardada por el mar en el fondo de este lienzo cada mañana, los ladridos de los perros cuando amanece, el rocío en las lechugas del huerto, el correo electrónico, el vino de Oporto fruto de la amistad y el recuerdo de mi vida pasada que lo cubre todo como un barniz impermeable e inofensivo.</span></span>
<br />
<br />Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-3151402558678263562011-08-11T09:48:00.000-07:002011-08-11T09:51:15.753-07:00Para sentirme toda yo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-fN9zRUbeYdA/TkQGqhbi__I/AAAAAAAABAI/BKFkz_ax-20/s1600/con%25CC%2583o-coj...jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240px" naa="true" src="http://4.bp.blogspot.com/-fN9zRUbeYdA/TkQGqhbi__I/AAAAAAAABAI/BKFkz_ax-20/s320/con%25CC%2583o-coj...jpg" width="320px" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Dicen que nunca es tarde si la dicha es buena, a pesar de que nunca he querido hacer caso a los refranes. En un mes cumplo 52 años, y justo al día siguiente, tengo cita con el cirujano. </span><br />
<span style="font-family: Verdana;">Pasé muchos años de mi vida odiando sin tener muy claro el qué, otros tantos reconociendo, aceptando y luchando. Fuimos cambiando poquito a poco algo que no me pertenecía, hasta que llegué a quererme. Me fui sintiendo plena y orgullosa de mi misma, pero desde hace unos meses, volvió la sombra de la insatisfacción. No sé muy bien qué lo provocó, qué ha cambiado para que ahora no sea suficiente con lo que ya tenía. Quizás simplemente se esfumó el miedo. Sólo sé que siento la necesidad, que no puedo más con este colgajo, ahora ya, tan ajeno a mí...</span>LatitadeAlmendrashttp://www.blogger.com/profile/17989242215818431477noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-45479115334093235622009-05-28T14:52:00.001-07:002009-05-28T15:09:22.217-07:00Back to future<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/Sh8IAzIQy2I/AAAAAAAAAj0/yOpmuCVGVGQ/s1600-h/P3140063.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/Sh8IAzIQy2I/AAAAAAAAAj0/yOpmuCVGVGQ/s320/P3140063.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340996492902583138" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;"><br /> Recuerdo una ciudad llena de puentes y flores.<br />Recuerdo los luceros amarillos en las ventanas y en los parques. Recuerdo un amor, una puesta de sol, una sierra nevada y recién nacida. En mis recuerdos bailo en las noches y sueño en los días, más serenos y dignos que nunca. Se mece mi recuerdo como un buceador absorto en los límites de la arena, se extravían mis pensamientos remotos por las calles laberínticas y mágicas, calles llenas de polvo y vida y sal y olor y música. Subidas y descensos las calles, embriagadoras excursiones por las escaleras que se pierden en los extremos abrumadores de la edad y la literatura.<br /><br /><br /> Recuerdo la soledad de un balcón y la cama de espacios justos e insustituibles. Recuerdo el vino caracterizando las novelas en las madrugadas... Por mis recuerdos pasan una Maga y un Oliveira en el París más vivible tocado por mi insignificante presencia. En mis recuerdos me encuentro y me veo contando con los dedos el tiempo que siempre retrocede y se esconde. En mis recuerdos, bellos, virtuales recuerdos, alcanzo a Sthendal adorando el llanto feliz en una ciudad, antigua playa de mis ilusiones, que se llena de puentes, flores, lágrimas de naturaleza marina.<br /><br /></span><span style="font-family:courier new;"></span></span>Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-41086795246570107782009-05-07T12:49:00.000-07:002009-05-07T12:57:12.402-07:00Sin querer, queriendo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_NurEEaVCXLo/SgM8Kr2PS9I/AAAAAAAAAmQ/j1nkqTA7_vg/s1600-h/rio.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_NurEEaVCXLo/SgM8Kr2PS9I/AAAAAAAAAmQ/j1nkqTA7_vg/s320/rio.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333172538003377106" /></a><br />Podríamos pasear por la orilla, la tierra firme me da más seguridad. Ya no creo en el azul. Tú ya lo sabes, creo que te lo conté. Si, lo sé, fue hace mucho tiempo. Pero entiéndelo, el agua me cortó la piel como si su transparencia se alimentara de pequeños alfileres verdosos. Aun hoy tengo cicatrices. Cuando caí, mi cuerpo se desplomo al fondo, y vi todas las cosas que nunca había querido ver. No podía respirar. Nunca pretendí ser pez. Yo no quería saberlo, no quería saber que había bajo el fango húmedo de aquel paisaje de primavera. Pero la barca me traicionó. Me subí sin pensarlo, y así pasan las cosas cuando no deben pasar. Pasan como si le pasaran a otro. Como si todo fuera un pequeño teatro de la absurda realidad. Sin querer, queriendo. Impregnando de crueldad hasta el último poro de la respiración. Porque debajo del agua, al fondo, es imposible mantener el equilibrio. Por eso no me subo más. Aunque esté brillando el sol, no te fíes, esta suave brisa anuncia tormenta.Estefaniahttp://www.blogger.com/profile/17060953475772916321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-1758376371552649402009-05-04T15:46:00.000-07:002009-05-04T15:57:15.846-07:00Multa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/Sf9xYN3WcYI/AAAAAAAAAjE/qllxgVeOKzE/s1600-h/continuidad.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/Sf9xYN3WcYI/AAAAAAAAAjE/qllxgVeOKzE/s400/continuidad.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332105144682574210" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;"><br />No me impidas </span><span style="font-family:courier new;">progresar esta noche</span><br /><span style="font-family:courier new;">Son los pequeños pasos que me salvan<br />Que nos salvan<br />Perdóname el desorden<br />el descaro<br />el adelantamiento ilegal<br />las trabas de la historia<br />para comunicarme<br />y preguntarte si lo ves<br /></span></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;"><span style="font-style: italic;">¿Lo ves?</span></span></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;">Recuerda lo que fuimos<br />para determinar lo que somos<br />se va, esto se va<br />y sólo nos queda un mes<br />para compartir juntos<br />la visión de esta jaula, estos barrotes invisibles<br />esta ilusión<br />centesimal y caduca<br /><br /><br /></span> </span>Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-85742377386646523022009-03-29T14:44:00.000-07:002009-03-29T15:01:08.535-07:00Orange<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/Sc_vaoNAGoI/AAAAAAAAAi8/X5RCZpcBZkI/s1600-h/P3220166.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/Sc_vaoNAGoI/AAAAAAAAAi8/X5RCZpcBZkI/s400/P3220166.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318732925695433346" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;"><br />La recordaré como quien intenta recordar las pinceladas más dulces de su sueño. Allí quise encontrar los restos arqueológicos de mi vida. Pero una noche robé una naranja y descubrí en su gusto amargo todas las luces y las sombras, los recuerdos que nunca tuve, el sentimiento de encontrarse a uno mismo, y encontrarse bien, con todos y cada uno de los defectos.<br /></span></span>Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-9872471491777707812009-03-11T16:15:00.000-07:002009-03-12T08:58:48.787-07:00La gente que te sonrie encantada<a href="http://2.bp.blogspot.com/_NurEEaVCXLo/SbhGTLGnuXI/AAAAAAAAAmA/LNQcMKO5ZGQ/s1600-h/GetAttachment.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 60px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_NurEEaVCXLo/SbhGTLGnuXI/AAAAAAAAAmA/LNQcMKO5ZGQ/s320/GetAttachment.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312073055695518066" /></a><br /><br /><br /> Se detiene un momento, como si en vez de estar pensando en que hacer de cena para su “monstruo”, estuviera planeando como devolver la paz al mundo. Saca un cigarro del bolsillo, se para frente a la televisión con aire indiferente y luego sonríe, descuidadamente, como si no importara una risa más, pero importa. Aquí cada pequeña cosa importa. Cada gesto, cada rayo de sol que entra en mi habitación de madera y azules, cada trago helado de cerveza, cada palabra de los niños a los que trato de enseñar lo que sus ojos de necesidad y tristeza me dejan, cada parada de autobús desde donde observo todo el bullicio de la calle principal, cada canción que se baila bajo los naranjos, cada rap en la ventana, cada boca que me habla, cada sonrisa que cualquiera me dedica. Todas, todas las pequeñas cosas sin excepción importan. Y encuentro la fuerza para subir todas las cuestas empedradas, me ciega el blanco de las casas y sonrío, me abraza la belleza de las calles, me sumerjo en los ojos de las personas que me escuchan, me acarician las palabras de quienes escucho. Me empapo de vida. Es un lugar como otro cualquiera, es una parte de mí que estaba dormida, es el sabor del llanto cuando ya no existe. Es todo lo que necesito, todo lo que tengo.Estefaniahttp://www.blogger.com/profile/17060953475772916321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-26040896542342216092009-02-23T16:51:00.000-08:002009-02-23T17:47:06.460-08:00¿Viste la ciudad sin límites?... Ahí lo dejo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/SaNIoXiC4VI/AAAAAAAAAiM/-hxW3CCc4Co/s1600-h/n524981268_1832828_7923.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/SaNIoXiC4VI/AAAAAAAAAiM/-hxW3CCc4Co/s320/n524981268_1832828_7923.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306164644321354066" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;"><br />Sabes, o deberías saber, que cuando te pregunto si viste <span style="font-style: italic;">La ciudad sin límites,</span><span> que por cierto </span><span>acabo de ver un trailer y descubro que es <span style="font-style: italic;">En la ciudad sin límites</span> y que aparentemente tiene un poco pero sólo un poco que ver con esto</span>, cuando te lo pregunto, decía, estoy hablando de un tema totalmente serio. Sabes que detrás de cada broma pesada que hago, y digo pesada no por grave sino por reiterativa, detrás de ella se esconde, decía, una parte de verdad y por lo tanto una tristeza. Pero ése es otro tema y otro día escribiré sobre mis penas en bruto.<br /><br />Insisto en ser rural, también lo sabes, y ahora me paro a pensar qué puede significar esa fijación por la ciudad sin límites y llego a la conclusión de que el mundo, hasta donde tú y yo y el resto de la gente llega a conocerlo, es una gran ciudad que ha ido extendiendo ciegamente su asfalto. Obviamente esto tiene matices pero sabemos que pocos sitios quedan donde no haya llegado la mancha humana. Es como si se hubieran reformulado las reglas del juego y esto fuera lo que tuviéramos. Dice Armando que decían los simbolistas franceses que la ciudad era el símbolo de la falta de identidad del individuo. Estarás conmigo en la connotación negativa de tal símbolo. Bueno, pues ahí voy, para mí el mundo, mi mundo, es una ciudad sin límites, la expansión de la nulidad. No soy sociólogo, ni siquiera inteligente, así que por mucho que diga, o por mucha ruralidad que me lata en el corazón, no podría decir si mis hijos estarían mejor educados en el pueblo porque ni éste (el mío) con su mar y sus verdes campos escapa ya al influjo de un tráfico ruidoso tan humano como maquinal. Y ahora se me ocurren muchas metáforas como muñecas rusas, unas dentro de otras, pero no veo el final y no llegaría a explicarme coherentemente.<br />Así que <span style="font-style: italic;">ahí lo dejo.<br /></span></span></span>Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-48659695315364171852009-02-19T07:34:00.000-08:002009-02-19T16:16:33.283-08:00Magia<a href="http://3.bp.blogspot.com/_NurEEaVCXLo/SZ18pwRAK7I/AAAAAAAAAlw/makQ4fJHogM/s1600-h/DSC05605.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 57px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_NurEEaVCXLo/SZ18pwRAK7I/AAAAAAAAAlw/makQ4fJHogM/s320/DSC05605.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304532992885009330" /></a><br /><br />Es cierto, ahora lo sé. Es muy difícil crecer, aceptar que la magia solo era un traje de adolescente que se ha quedado roto e inservible. Darse de bruces contra el espinado muro de la madurez. Descubrir que las esperanzas, que eran tus únicas verdades, ahora solo sirven para evocar a la melancolía en lúcidos momentos de embriaguez. No hemos querido verlo, dar la cara y aceptar que el tiempo también ha tocado nuestros delicados cuerpos. Tratamos de esquivar las horas que nos persiguen, los años que nos acechan. Buscamos lo que perdimos en noches regadas con cerveza, en los adoquines de las calles donde paseamos con amigos, que hoy son apenas conocidos, en aulas vacías donde aprendimos de todo menos a vivir, en bares donde besamos a desconocidos, en plazas donde jugamos al escondite hasta el amanecer. Nada volverá, todo se ha quedado anclado en aquel lugar precioso donde a veces nos creimos infelices, ignorando que aquel era el momento más feliz de nuestras vidas. <br /><br />Esta noche me pondré guapa y saldré. Escucharé las canciones que bailamos juntas hasta caer rendidas. Y mirando a través del ventanal de aquel café, testigo de nuestra luz, evocaré a Peter Pan, para que en un acto de fe nos devuelva la magia.Estefaniahttp://www.blogger.com/profile/17060953475772916321noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7001148306257242486.post-9311704699916554772009-02-12T16:13:00.000-08:002009-02-15T13:00:14.123-08:00Mohína ¿qué dices?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/SZiBngiO_aI/AAAAAAAAAh4/O2smKaHa2SU/s1600-h/P2100249.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 237px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_5JcL1HZ__lc/SZiBngiO_aI/AAAAAAAAAh4/O2smKaHa2SU/s400/P2100249.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303131076977163682" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;"><br />Hace veinte caracteres la página estaba en blanco</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Y yo también, preguntándome qué podía sujetar<br />Con la filigrana, anclas poderosas las palabras<br /></span><span style="font-family:courier new;">Y en la cuarta línea descubrí que lo que escribiera</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Fuera lo que fuera</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Tendría que ser y no sería más que la verdad</span> <span style="font-family:courier new;"><br />(Así funciona esto, tú lo sabes)</span><br /><span style="font-family:courier new;">Como mucho sólo hay lugar para las medias verdades</span><br /><span style="font-family:courier new;">También llamadas mentirijillas</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Que se dejan caer como sútiles gazapos</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Por una pura necesidad poética</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Pero no es el caso</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Voy a ser sincero en un tanto por ciento alto</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Y la verdad es esto, las cuatro líneas que siguen</span> <span style="font-family:courier new;"><br />La verdad es que no sé qué manifestar</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Que no te diga día a día</span> <span style="font-family:courier new;"><br />Con la más absoluta franqueza</span> <span style="font-family:courier new;"><br />A través de la mirada cómplice que compartimos<br /><br /></span></span>Roberto Tegahttp://www.blogger.com/profile/02425968449165502568noreply@blogger.com0